Wo spaziert der Tod durch euer Bild?

„Ich erinnere mich, als ich ein Kind war und es ist jemand im Dorf gestorben, dann sind wir alle hingelaufen. Auch wir Kinder. Die Türen waren nicht abgeschlossen, niemand hatte damals sein Haus verschlossen. Wollte man jemanden besuchen, ging man einfach hin, klopfte an und trat herein. Ja, und wenn jemand gestorben war, klopfte man natürlich nicht an. Wir drückten dann die Türklinke vorsichtig, um leise zu sein. War ja schon etwas Besonderes für uns, einen Toten zu sehen. Drei Tage lang lag der oder die Verstorbene dann aufgebahrt im Haus, Zeit genug für jeden, noch einmal zu kommen und Abschied zu nehmen. Danach ging es zum Friedhof, mit Pferdewagen.

Dann sind auch wieder alle mit. Der Tod war für uns Kinder etwas selbstverständliches- ich habe so viele Tote gesehen, ja, eben alle Leute, die in der Zeit während ich dort wohnte, gestorben sind.

Daran erinnere ich mich manchmal.“

Diese Erinnerung ist nicht meine, sie wurde mir von einer Bekannten erzählt.

 Ich selbst habe überhaupt noch keinen Toten gesehen.

Als Kind wurde ich zu Beerdigungen nicht mitgenommen.

Meine Erfahrungen mit dem Tod, oder zumindest mit Toten, sind komplett anders, vielleicht, weil ich etwa 20 Jahre jünger bin und woanders aufwuchs.  In meinem persönlichen Umfeld wurde stets versucht, den Tod vom Leben fernzuhalten. Heute neige ich dazu, diesen Umstand als Kulturlosigkeit zu bezeichnen.

 „Gehört der Tod zum Leben, was meinen Sie?“, fragte mich neulich eine Bewohnerin des Altersheimes, in dem ich arbeite. Ja, eigentlich spaziert er öfters durch meinen Alltag als mir lieb ist. Ein leerer Platz vor dem mit Farben und Papier gedeckten Tisch- das ist für mich in letzter Zeit das häufigste Bild für den Tod, dessen Präsenz sich dann gerade auf diesem leeren Stuhl unangenehm breit macht. Manchmal stelle ich ein paar Blumen auf den leeren Platz oder das letzte Bild von dem Menschen, der bis vor kurzem dort so oft saß und nun nicht mehr in die Malgruppe kommt, weil er verstorben ist. Dann gebe ich die Mappe mit den Bildern den Angehörigen. Wenn keine Angehörigen da sind, klebe ich ein neues Namensschild auf die Mappe und lege die Bilder auf einen Stapel, der schon ziemlich groß ist. So ist das im Altersheim. Ich wünschte, ich hätte eine Idee, was ich mit den ganzen Bildern anfangen soll.

Ein paar Tage nachdem ich von der Blog-Aktion erfahren und darüber nachgedacht hatte, fiel mir dieses Bild auf, rein zufällig, es ist mir also zugefallen: ein Selbstbildnis von Hank Ma, einem Künstler aus Taipeh,Taiwan der sich „jung fühlt“ und den Schatten des Todes hinter sich nicht wahrzunehmen scheint.

Der Tod als Schatten ist ein gutes Bild:

Gehe ich der Sonne am Morgen entgegen, schert mich der Schatten hinter mir wenig.

Ich bin jung und der Tag ist frisch. Steht die Sonne direkt über mir, gibt es keinen Schatten. Ja, abends sind die Schatten dann schon sehr lang. Vorausgesetzt ich wäre den ganzen Tag immer nur geradeaus gelaufen, hätte ich den Schatten nun vor mir, immer länger werdend bis alles in Dunkelheit versinkt.

Das nächste, zufällige Bild war die Illustration einer Freundin zu einer Geschichte Franz Kafkas.

Mich hat diese kleine Geschichte immer sehr beeindruckt, obwohl ich weiß, dass es sooo einfach nicht ist. Um die Laufrichtung zu ändern, muss die kleine Maus muss ganz schön mutig sein, und flink dazu. Sie darf sich von ihrer Angst auf keinen Fall lähmen lassen und gut wäre es auf jeden Fall, ein paar unerschrockene Helfer im Umfeld zu haben. Und ein bisschen Glück. Vielleicht geht irgendwo eine Tür auf und jemand sagt: „Komm, husch schnell herein!“ Und wusch, der Katze die Tür vor der Nase zugeknallt.

Der Gevatter ist also immer im Bild, ob ich ihn nun gerade sehe oder nicht. Also kann ich mich ebenso mit ihm versöhnen, mich an seine Gesellschaft gewöhnen. Es klingt banal, ist aber so:

Das Licht ist stärker als jeder Schatten, denn ohne Licht gibt es keinen Schatten. Ohne menschliche Destruktivität ist das Verhältnis meistens wohl ausgewogen.